Parmi les ambitions, abandonnées hélas trop vite... avec la peur qu’elle ne reste collée à nos semelles d’adulte, il y a ce petit dieu insatisfait que demeure notre enfance. Et si le poème n’est que mémoire, soumis à la subjectivité des sentiments, l’enfance est ce lieu dans lequel on revient avec le même plaisir, la même émotion ; une sorte d’esprit qui ne se dissipe guère, et vous accompagne longtemps de ses délectations. Nul poète ne doit pouvoir renoncer à son enfance ; le temps est cette terreur tue... une chose absurde et tellement noire ; or nous tenons de nos ancêtres l’indicible horreur de la disparition comme ultime horizon. Djamel Meskache

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